Oda a la sopapa (para que no digan que no hago poesía)

De los nobles campos del florido cedro
en donde vuela el águila y ruge el león
proviene el asta destructora de deseos
la lanza que deshace los entuertos
el asta dura que enarbola la mano.
En inusual maridaje con la áspera selva
se abre la negra boca que enfrenta las verdades
olvidado en el origen de los tiempos
el nacimiento de la savia que no muere.
Ni vive.
Ni circula.
Ni piensa sino que solloza.
Batalla.
Niega.
Contra el agua dura y el mármol victorioso
tal cual la vida es:
un opíparo festín,
ríos de vino,
la marcha estruendosa de los luchadores,
la victoria postrera de la noble sopapa.